Lame de couteau plantée en croix,
Comme un éclair de satin gris,
Ouvre en corolle petites lèvres,
Pour y saigner la triste loi.

Vieillard scalpel aux dents d'acier,
D'un air de sage et en souriant,
Arrache la femme au corps d'enfant,
A son nid de paradisier.

Petit bonheur au corps de nymphe,
A vu ses désirs mutilés,
Pour que le délice estropié,
Engendre la vie sans plaisir.

Le triste signe est religieux,
Comme la potence ou le bûcher,
Et plante à jamais son archer,
dans la noirceur des imbéciles.

Petite Isis en miniature,
A vu sa rose écartelée,
Le métal a su déchirer,
Le temple où grandit la nature.

Mais...c'est pour son bien disent-ils.
Et comme elle est mignone...quand elle hurle.