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La mort
La mort
Hier du néant, sage est venu un étant
Côtoie la vie comme un pantin pestant
Pour prendre gageure d’une acception forcée
Et s’exhiber maladif sur ce chemin inexistant
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A cette saine aubade rapportée de fait
Qui suis-je ? Où suis-je ? Mon esprit défait
Tu te repais des silences de l’incongru
Qui me dit narquois : « toute vie se refait »
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Né du néant, je postule ancré au néant
Et seul comptera ce pur retour délassant
À la source vive d’un état vers l’éternel
Comblant ce vœu cher d’opter l’inopérant
¤
Il n’est nul Dieu rempart inné qui en sa main
Peut ouïr et donner un choix au damné mutin
A cette évidence : Aucun formel refus de dédain
Dans leur prérogative, d’être roi pour certains
¤
Celle que je cherche, dernière maîtresse
M’aspire, pour m’extirper de ma paresse
De venir seul au trou noir dans l’ivresse
Prés à voir les images de leurs tristesses
¤
Le ballet antique au retour, de ce que je fus
De ce que je serai à jamais à l’éternel tenu
Néant dans le néant où chaque fausse réalité
Retrouve la place caduque qui lui était due.
¤
De cette constante circonstance d’un réel
Nul ne pourra contracter un différent label
Que celui de son indispensable présence
Tous nous repartirons à notre néant éternel.
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