Espace pour poètes en herbe, artistes et créateurs.
:yingyang petite fille j'ai croisé une jolie fille au detour d'un chemin .... j'ai croisé un regard au bout de ce train.... j'ai admiré ses mains avant d'en prendre soin..... j'ai decouvert un etre si fragile.... j'ai sourie a son destin si docile....
BLEU. BLANC. RAGE. SILENCE … Il est soumis à une vie qu’il n’a pas voulue Devant lui il y a l’usine la mort ou la rue Son amie l’a quitté pour cause de portefeuille S’en est trop il ne peut plus assumer son deuil Doux et fragile esprit lassée de son destin Une larme de trop et son reste...
Tu vois, j'ai bon espoir de pouvoir espérer, Alors, j'aime à croire sans jamais désespérer, C'est ainsi je me transcende à t'attendre, Une flamme que passion et espoir engendrent, Un frisson de conviction a fait envoler, Les craintes et les appréhensions asphixiées, Le désespoir est un bien...
Coucou à tous, j'ai écris ce poème pour qq1 qui m'est très cher et je voudrais votre avis Merci d'avance Marie A toi mon Héros La petite fille écoute, pour la enième fois, l'histoire de la guère, celle de son grand-père.
L'Holocauste fut un véritable génocide Voilà soixante ans, de mort et de souffrance On tua des innocents aussi innocents que l'enfance Six millions d'êtres humains dans l'enfer de Satan Pourquoi autant de violence Était-ce du racisme De la xénophobie ou de l'antisémitisme Pour une...
Chant divin, Harmonieuse melodie parcourant mes sens, J'ere sur ton chemin, Cherchant desesperement ta presence, Je n'ose dire que tu me manque. Melancolie passagere, Ou folie ephemere, Comment reprendre gout a la vie, comment croire, garder cet espoir,
Je voulais partager avec vous ce poème de Sam Byhel. Je le trouve d'une grande sensibilité. Ce jeune poète est l'auteur de Pont de Poème, mais savez-vous s'il à écris autre chose ? LA VIE SEULE Si ton visage est pâle, Qu’elle est triste ton âme, Laisse couler tes larmes ; C’est ton cœur...
Chant du chaman. Odeurs suaves de l’ondée, je vous hume Au milieu de mon âge depuis Ce printemps de légende où je vivais sur les sommets. Vous tous, génies de la haute saison Quand j’errais au couchant dans la sérénité Je me souviens de vos soupirs feutrés
Message de Palerme. Le jasmin vibre sous la treille Et les oiseaux soyeux sont lumières de l’aube Comme les oliviers sous le souffle du sirocco Mes pensées frissonnent dans le jardin Garibaldi Aux couleurs solennelles Et mes chagrins s’enfuient dans l’ombre de la Martorana Chapelle...
Ciel de Flandre. Le ciel de Flandre est comme un rêve sans horizon, Et qui ondule, furieux, retenu en sourdine, Une palpitation coléreuse ravine Les labours aux senteurs de pluie où l’air est bon. Aucune haie et aucun chant. Tous les oiseaux rompus Nichent au creux des blessures...
Le condamné Par ce temps là, assis dans le noir, mes souvenirs surgissent. Une impression fulgurante d’étouffer qui vous prend la gorge et vous l’assèche, Je l’ai déjà fait en vrai, une main après l’autre sur ma gorge serrée, un cœur qui palpite de plus en plus fort puis viens la descente...
Des images tournent Elles fredonnent. Des images tournent Tourbillonnent. Des images tournent M’emprisonnent. ...
Bounjour, Comme je l'ai dit dans le forum 4, je suis à la recherche de magiciens/magiciennes du nord, pour créer en ses cités un spectacle de volutes épaisses une âme d'amis et de créateurs, pour que le verbe résonne et que tinte la beauté de la nature humaine. Au revoir
«Les hommes sont des poèmes écrits par leur destin » Al Maari Arthur, marcheur-murmure La couleur d’une ombrelle A taché l’ocre du souk
L'homme est entré sans bruit Seul en avant d'un chemin Comme un sens de plus L'homme comme un voyageur Epouse les teintes de la Terre Et sa blanche incandescence L'homme continuellement naissant Trace son tour de compas
Le vœu du lecteur. Le livre s’ouvre… Sous les signes en goguette, Les chemins de l’intrigue S’ouvrent sous nos pas curieux… Sous les assauts sans fin des journées sans passions,
Cathédrale d’Amiens. Tes pierres de miel chaud gorgées du soleil d’or, Douze petits apôtres accrochés aux perrons. Un portail ombragé, Un doigt levé bien haut sur l’horizon douillet des cités accroupies. L’écho majestueux d’une clameur médiévale. A l’heure pourpre et sanguine des horizons...
Le fou, le sage La période était bleue, la solitude immense, Lumineuse, la nuit de Montmartre était une parenthèse Quand, plus haut que les fumées et les rires, Pablo, Tu inventas l’Espagne, dans les feux du Chat-Noir. Tu naviguais, peuplé de rêves ovales et roses, Formes aux contours...
Etre née dans ce monde, c’est un peu comme rentrer dans un salon fumoir. On s’y asphyxie par la fumée que la pensée commune dégage, et en même temps, on les surprend eux-mêmes se perdre dans la divagation qu’ils créent. Les dévisager, avec dégoût, se consumer parce qu’ils pensent étroitement, parce...
Ce délictueux monde et sa déliquescence me pourchasse, dès mon réveil, le stress m'a déjà gravie, remuer ma bouche afin de dessiner un faible sourire m'est inapplicable, je ne la sens même pas. A vrai dire, un unique poids que je puisse distinguer: cette lagune languissante, ce leitmotiv continu de...
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